pap cu ntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con
flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones
de campana, y canciones de los Rolling,
y ni as en minifalda.

pap , cu ntame otra vez, todo lo que os
divert steis, estropeando la vejez a oxidados
dictadores, y c mo cantaste Al Vent, y ocup steis
la Sorbona en aquel mayo franc s en los dias de
vino y rosas.

pap , cu ntame otra vez,esa historia tan bonita,
de aquel guerrilero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevi a tomar de nuevo
y c mo desde aquel d a todo parece m s feo.

pap , cu ntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto pu o en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pud steis hacer nada
y bajo los adoquines no hab a arena de playa.

fue muy dura la derrota, todo lo que se so aba
se pudri en los rincones, se llen de telara as,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos,
ya no hay parias, pero tiene que llover,
a n sigue sucia la plaza.

queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel
Paris, sin embargo a veces pienso que al final todo
dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien
habla de m s.

y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que mor an en
Vietnam, ahora mueren en Bosnia los que mor an
en Vietnam.




By Fistan Majere