Penlope,
con su bolso de piel marrn
y sus zapatos de tacn,
y su vestido de domingo.

Penlope,
se sienta en un banco en el andn
y espera que llegue el primer tren
meneando el abanico.

Dicen en el pueblo que un caminante par
su reloj una tarde de primavera.

Adis, amor mo, no me llores, volver
antes que de los sauces caigan las hojas...

Piensa en m, volver por ti...
Pobre infeliz,
se par tu reloj infantil
una tarde plomiza de abril,
cuando se fue tu amante.

Se marchit
en tu huerto hasta la ltima flor,
no hay un sauce en la calle mayor
para Penlope.

Penlope,
tristes a fuerza de esperar,
sus ojos parecen brillar
si un tren silba a lo lejos.

Penlope,
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
para ella son muecos.

Dicen en el pueblo que el caminante volvi,
la encontr en su banco de pino verde.
La lla